Я.

Тебя.
Выдумал.

Ты действительно была Я не знаю. Возможно, да. Может быть, нет. Вероятно, что ты просто плод моего воображения, порождение сраной белой горячки — в последнее время я слишком много пью. И ничего не было, ни наших бесед, ни наших прогулок, ни поцелуев, ни твоих волос на подушке.

За окном третий день хлещет дождь. Я люблю дождь, когда он, конечно, не мешает. Некоторые говорят, мол, это небо плачет, видя, сколько же дерьма происходит на земле. Как по мне, сопливое и романтичное объяснение, но почему бы и нет. Все мы в душе немного сопливые романтики, просто одни это хорошо скрывают, другие не считают нужным.

За что, как правило, и огребают. Потому что в наш циничный жестокий век никто не любит романтиков, они как не от мира сего. Нет им здесь места и пристанища. Ваш покорный слуга годами вытравливал из себя романтику. Вроде вытравил. Вытравил настолько, что, когда ты развернулась и ушла, я только недоуменно пожал плечами.

И пошел пить. Как и все последние вечера, с тобой ли, без тебя — не важно.

Я ставлю стакан на подоконник и закуриваю очередную сигарету.
Когда мы с тобой впервые увиделись, это было похоже на… Не знаю, на что, но заискрило между нами знатно. Настолько, что даже моя холодная логика и трезвый рассудок сдались под напором этой бешеной страсти. Настолько, что я был готов за тебя в огонь и воду и, кажется, даже чуточку пустил тебя в свою душу. Хорошо, что не до конца.

Краем сознания я знал, как все закончится, еще тогда, но остальным всем упорно этому противился и старался оттянуть этот момент. А когда все наконец закончилось, наливая себе бокал и пожимая плечами, я произнес лишь свою коронную фразу. «Ну я же говорил!».

Фраза века, блядь. «Я же говорил». «Я знал, что так и будет». Вариаций много, смысл один.

Радует одно: я могу внушить что себе, что другим одну вещь. Я. Тебя. Выдумал. Тебя не было. А все, что было, мне приснилось, и хуй со мной, раз у меня такая вот фантазия. Знаешь, так легче спать, так легче жить, так легче воспринимать жизнь, как таковую — через призму хладнокровия, похуя, ну и через дно стакана, ясен хуй. Вот и завтра я проснусь, вскочу, оденусь, хлопну стакан-другой, привычно обматерю льющий с неба дождь и помчусь на работу. И о тебе, моя милая, я даже не вспомню. И больше вообще никогда не буду вспоминать, даже в минуты слабости, даже в приступах пьяной ностальгии, даже проходя по местам, которые мы раньше любили.

Почему

Потому что я, блядь, просто тебя выдумал. А о собственных измышлениях в наш просвещенный век вспоминать не принято — если ты уже забыл их до конца.

Все, точка, аут. Спать, молодой человек. Спать.

Я. Тебя. Выдумал. На этом — все. #паста #луркопаб #lm