ЭТО НАШЕ ВРЕМЯ.

Это наше Время, это наша Земля…
Мы сеем прах — собираем дым;
Через руки столетий проходят поля,
И лишь язвы достались нам одним.

Но, только могилы — следы поколений,
Прошлым векам закрывают пасти,
Чтобы из нас никто не узнал,
О том, что есть и любовь и счастье.

Кто же из вас, наследники ада,
Со мною пойдет собирать кости
Кто же из вас Хозяину верен
Неужто вы все незваные гости

Чтобы от холода вдруг не озябнуть,
Вы обмотались в чёрные нити
И ожидаете, будто бы летом,
Вы, словно бабочки, вдруг полетите.

Только ритмичная музыка быта
Вам не даёт услышать об этом!
Бедные дети богатых отцов,
Мимо вас пролетает лето…

© Арина Батуренко