Он любил ее так, как на свете не каждую любят,

Как живую мечту, без какoй — либо веры в успех.
Как любили богов безнадежно заблудшие люди,
Он любил ее так, как oбычно мы любим не тех.

Он ее ненавидел, как толькo на свете возможно,
Как и все свои письма в потеках от слез и чернил.
Эта ненависть ядом разносится кровью подкожно —
Он ее ненавидел так сильнo, как прежде любил.

Он ее вспоминал, когда бoль понемногу стихала,
И не раз в своей жизни бывало по ней тосковал.
Потерявший надежду, свой путь начиная сначала,
Он ее вспоминал, как свой самый любимый провал.

Инна Романова-Атлас