Снова на войне.

Дороги, взорванные караваны, сумрачные дали.
Многих рядом нет.
Сколько грязи глаза повидали.
Ещё пару лет ползти как стрегущий лишай.
Отсылка к прошлому, где политики нас детства лишали.

Удар, шаг в сторону, другой, затем контрольный для связки.
Умереть войном и обрести
покой, ведь Гекторам не ставят свечки.
Лишь про убийц всегда слагают сказки.

Тут нет сто грамм с прицепом.
Лишь девять грамм в анатомке отцепят.
От костной ткани, что поцеловалась так нежно в лице том.
Но если не край, то бедность и просьбы на хлеб фальцетом.
Третьего не дано, лучшие распрощались с вашим ублюдским концертом.

А смерть словно продажный прокурор.
Листает наши страницы, кого оставляет, кого выводит в прокуренный двор.
Пулю в сердце, другую в лоб.
Празднует холоп демократию уже двадцать четвёртый год.

И улыбаться всем ещё не один век.
Понять трудно, раньше сказки были в зазеркалье, а теперь ужасы пишутся в
закулисье.
И пусть Гектор снова умрёт, великий грек.
Так лучше, чем быть сладким Ахиллесом и улыбаться в морды лисьи.

© Copyright: Андрей Васильев 9 , 2017