Любителям пропадать посвящается.
Вот есть такой особый клан людей (я бы даже сектой их обозначила), как «Исчезающие». Вроде, всё отлично, всё путем, все довольны, пускают слюни от восторга и улыбаются прохожим, собачкам, деревьям, ведь счастье, если оно неподдельно, его не скроешь, оно, как приподнявшиеся на уровне ширинки штаны, все увидят и заценят.
И вот, ты такая вся бежишь, волосы назад, глаза горят, а потом бац, и останавливаешься, как сдающая на права блондинка, резко и со скрежетом, потому что понимаешь, что он не звонит и не пишет уже второй день.
«Ну, ну, милая, не надо паники, напишет, куда денется, может занят, взрослый же дядя, работает».
Это становится мантрой еще на пару дней. Стараешься заниматься своими делами, чтобы не писать первой (ведь всем известно, что не звонит просто потому, что не хочет). Думается о нем и о его молчании просто постоянно, мозги начинают кипеть, подсчитывая, что ни слуху ни духу уже дней пять-шесть.
Вот тут начинается психоделический треш. Ты начнешь вспоминать все возможные и невозможные косяки вплоть до юности, когда целовалась пьяной с барменом на барной стойке. Переберешь в памяти все свои слова, шутки, наряды, поступки. Подумаешь, что где-то перегнула, где-то показалась тупой. Слетишь с катушек пару добрых раз, ведь, ёлки-палки, ну влюбилась же, расслабилась, поверила, а он, как, как, как мудак ведёт себя!
Ты видишь его периодически онлайн, но заветного карандашика не видно. Ну мог же сразу сказать, если что-то не так Хочется написать, руки чешутся, хватают телефон, но гордячка на правом плече истошно орет: «Не смей! Пусть первый звонит!Ишь, навадились».
Ты ревешь, истязаешь себя мыслями, но тут, спустя недельки полторы он тебе звонит. Ты уже потеряла надежду. Уже бросила его в своей голове, поженила, отправила в командировку, засадила в больницу, морг, а он звонит. Сам. Вдруг. Ну нихрена себе.
Ты высмаркиваешься и берешь трубку, типа все нормально, как-будто бы и не было этих долбанных тринадцати дней.
«Привет, милая. Скучала Давай увидимся, я заеду за тобой в 7».
Сказать, что ты охренела — ничего не сказать. Ты с красным шмыгающим носом стоишь с телефоном в руках и в первые в жизни не знаешь, как себя вести. То ли радоваться, то ли злиться.
Я не выношу таких. Встречаться с таким — означает кататься то вверх, то вниз на сранных качельках. То он будет пропадать, то возвращаться. Эдакий мужчина — праздник. А то будешь то плакать, то смеяться. Такая палитра чувств вымотает все нервы. Пока мы молоды, это может даже понравится, подсадить на такие противоположные чувства, как на энергетик. Но для дам постарше — становится понятно, что никакой романтики в этом нет. Есть либо вторая семья, либо запой, либо другой позорный порок. И нет никакого уважения.
Карина Соловьёва/Доронина
