Да, признаюсь, иногда я скучаю.

Поздними вечерами я по тебе скучаю. По старому тебе, который был в начале. Скучаю о длинных с тобой разговорах обо всем на свете, а знаешь мы ведь с тобой могли говорить о чем угодно, а ещё мы никогда не спорили, помнишь Скучаю о планах, идеях, которыми были полны наши сердца, и которым никогда не осуществиться.
Скучаю по милым кличкам, что давали друг другу.
Скучаю по той нежности, что пробудила в тебе. Ты знаешь, даже по ссорам нашим скучаю, может, звучит глупо, но мы всегда ссорились с тобой как-то по-особому, по-доброму.

У меня к тебе нет уже ни обиды, ни злости, ни ненависти за то, что врал, за то, что бросил.
Только разочарование и пустота.

Да, я скучаю, но понимаю, что если ты придешь снова, ничего не будет. Я не захочу, ибо это уже не те отношения, что раньше. Я не смогу тебе больше доверять, и отношение будет другое. Я ведь, оказывается, могу жить без тебя, хотя раньше кричала, что никогда не смогу. Смогла. А если мы можем жить друг без друга, значит все хорошо.

Да, бывает скучаю, но потом вспоминаю, что ты мразь, и ты знаешь, отпускает, все становится на свои места.
И я живу дальше.

С любовью,
A.S.