Потёртый стол. На нем горела, чуть потускневшая свеча.

Прошли года, она сгорела
И не оставив ни следа.

А на столе том сохранились, чернильно-синие листы.
На пощадившихся страницах,
И где-нибудь в конце строки,
Неаккуратно и небрежно,
Сто раз упоминался ты.

А рядом был букет, давно засохших роз.
Которые когда-то, в подарок мне принёс.
Я вновь на строки эти, смотрю не перестав
И вспоминать былое, ни капли не устав.