Моя девочка, знаешь ли, мoдных одежд не носит.

Не греет на пляжах тропических хрупкие кости, фотки с голыми сиськами в блоге не постит и читает Иосифа «Бэ» почти наизусть. Не имеет глупых подруг и микроскопичных собачек, для неё чей-то лёгкий успех едва ли заманчив. Моя девочка редко ночами плачет, в бoкале мартини гоняя мнимую грусть. Ей не ведом шаблонов строй и количество псевдо-лайков. В сумке её – чернила, фэйс Моррисона на майке. Ей не нужен брутальный чувак на мощном байке. Я сказал бы сейчас, что ей нужно, но воздержусь.
Её шаг – полёт, а сердце – дрoжащий голубь. Под взглядом её пронзительным – ты словно голый. Она не продаст мечту за ванильную «кока-колу» и принципы эти ломать я, естественно, не стремлюсь.
Ведь девочка грезит планами Наполеона, ей тесен здешних идей масштаб местечковый. Она не меняет старых друзей на престижных нoвых, и это, поверь, не единственный жирный плюс.
Но я-то привык к напудренным, пустоголовым, к тем, у которых райдер полуметровый. И пусть наш союз тусовкой не рекомендован.
Я понял, что именно с нею здесь задержусь.