Каждое твое слово стало острее бритвы.

Голос твой стал небрежным, руки устали греть.
Холодно, одиноко, мы проиграли битву.
Жизнь пролетает мимо. Хватит уже лететь.

Мне бы теплей одеться, выйти куда-то в поле,
Громко читать молитвы, слезно прося о нас.
Раны всё кровоточат. Требую меньше боли.
Кто бы меня услышал. Я ведь не в первый раз.

Взгляд холоднее стали, речи – ножа острее.
Где же тот голос милый, певший мне о любви
Я обретаю силу, я становлюсь взрослее,
Больше не верю в сказки, в частности, и в твои.

Сердце, увы, твердеет, крови и боли жаждет.
Я головой киваю. Сердце, я все учла.
«Милая, я дурак был» — ты ведь поймешь однажды.
Только вот будет поздно. Милая – не мила.

Куликовская