А что, если вдруг в 30 я остригу волосы, покрашу этот короткий ежик в едкий розовый, проколю нос и уеду на Гоа!

Хотя нет, Гоа — это не мое, я не умею жить в жаре, духоте и влажности.
Я уеду в Ирландию, буду в огромной парке на овечьем меху, укутанная в плед ручной работы, кататься на лодке. Только я, мой верный мохнатый пес и величественные Фьорды.

Буду учить местное наречие, жить у какой-то доброй семьи, они будут готовить на завтрак огромные порции омлетов с кровяной колбасой, а вечером буду сидеть в маленьком местном пабе, попивая Bushmills, слушать рассказы бывалых местных стариков, буду понимать слова через раз, но так же, как и они, буду искренне заливаться смехом на весь бар.

А потом я возвращаюсь в реальность и понимаю, что хочу свой бар с дерзким названием и будоражащей сознание концепцией, а к 30ти хочу ресторанчик с уникальной кухней. А ты говоришь мне :»Поехали в столицу, будешь работать в офисе за 80 косариков в месяц, трать их на себя, готовь ужин, поженимся, о совместных детях подумаем, а через несколько лет бросим все и купим домик на юге».

По моей спине проходит холодок от каждого твоего слова. Кажется, я не люблю. Ведь я не способна на все это барахло, которое ты описал.
Или ты не тот герой, ради которого можно было бы.