Я не верю в любовь. Точнее в то, что пытаются за нее выдать.

Я не верю в любовь, которая «просто так», которая возникает на ровном месте ко всяким проходимцам и ломает жизнь, как брусчатка — каблук. Мне невдомек, когда внешне адекватная женщина начинает плакаться, что она любит до безумия человека, который тягает других баб, проматывает деньги на херь, заливает глаза бухлом и так далее. Это не любовь, это недостаток ума и зауженное мировоззрение.

Я не верю в любовь, которая сжирает больше, чем может предложить. Ты из себя все соки в ваш общий кубок, а ему опять что-то не нравится. Ты третью работу ищешь, а ему насрать, что ты выглядишь уже хуже папы Карло. Он сел сверху и свесил вниз ноги в вонючих носках. Это не любовь, это тупое меценатство.

Я не верю в любовь, когда ее надо себе выпрашивать, брать угрозами, ультиматумами. Когда или ты с ним, или он себе брови сбреет. Или тебе, чтобы рядом с ним быть — надо справку подделывать о беременности или больной прикидываться. Что на соплях держится — соплями и закончится. Это не любовь, это страх какой-то необоснованный и глупость.

Под любовь сейчас суют похоть, потребительство, зависимость, но от этого еще яснее становится, что не любовь это.

Карина Соловьёва Доронина