А знаете, что остаётся после любви

После любви остаются следы. На запястьях — после грубых и страстных захватов, на шее — после неконтролируемых поцелуев. На рубашке, что разорвана прямо посередине с оторванными напрочь пуговицами. На белых шортах, испачканных в свежей краске, что прилипла к ним на лавочке, на которой вы тогда просидели пол ночи, запивая любовь мартини. Именно в ту самую ночь, когда он впервые поцеловал. Те шорты, что сейчас лежат на верхней полке, в самом дальнем углу шкафа, но ты просто не можешь собраться с силами, чтобы их выбросить, хоть и точно знаешь, что больше не наденешь никогда.

От любви остаются следы. От неё остаются шрамы. Чаще всего на сердце, где-то глубоко в душе, а бывает, и на теле, видимые, ощутимые. На костяшках правой руки, что были содраны до мяса, когда летела тогда 1 мая. Летела за ним, потому что хотела летать и был необходим именно этот полет, который до боли был нужен именно в то самое время, в тот день. Тогда, в горах. Не получив его, летела, искусственно споткнувшись о камень, через голову кубарем. Возможно, это был знак, что пора остановиться. Что хватит уже выбивать из камня воду. Но хотелось, жаждалось, вот поэтому и делала это. Шла за ним, летела, делала все, что он говорил, и готова была идти дальше. И вроде бы уже забываешь о том полете, о том следовании за мечтой, но руки помнят. Шрамы знают.

От любви остаются следы. Пропадают люди, стираются бесследно в сознании. Но что-то их ещё помнит. Как часто я держу в руках ту самую рубашку с оторванными пуговицами и вроде бы хочу выбросить, но вдруг что-то меня остагавливает. Я смотрю и вспоминаю, здесь касались его пальцы. Те самые пальцы, которые каждое утро целовала и прикладывала к груди так, будто бы ничего дороже уже не было. И в те мгновения и правда не было.

Теперь те люди где-то. Кто-то нашёл в себе силы в достижении целей и живёт счастливо, а кто-то по прежнему ковыряется в своих «айтишных» технологиях, пытаясь вычислить математическим путем кратчайший путь к моему сердцу. Идиот! Его нет, этого пути. Я стояла в миллиметре от тебя, а ты меня не замечал. Я мечтала сдохнуть рядом, а ты искал подзаборные камни, норовя разгадать тайну, насколько сильно мне нужен.

Люди, конечно же, реальные идиоты. Они напрочь отказываются замечать явное и тратят такое драгоценное время в поиске призрачных надежд. В той своей последней истории я расстроилась. Сама не знаю, почему. Вроде и не было ничего нереального. Обычный человек, и совершенно обычная я. Быть может, именно тогда я поверила в свою мечту И быть может, именно тот самый человек, который её сломал

Линда Хорес, 2017