Раньше мама говорила, что ночь обязательно сменится утром. Это четкий, установленный безумным богом цикл. За ночью идет утро, за зимой — весна. А за мной по пятам идет смерть.

Всех, с кем я дружил, кого любил, всех забрала эта милая дама в саване. За вдохом — выдох, за слезами — смех. Я помню, что именно здесь, в сброшенных осенью листьях, в заваленных зимою снегах, была твоя могила. К которой, я, как на службу, ходил каждый день. Наверное, для тебя уже не будет утра в этой жизни, а быть может, ты уже встречаешь рассвет другим человеком. Кто может такое знать Только подруга, идущая рука об руку со мной.

Мы с ней иногда встречались. Когда уже не было сил сражаться с одиночеством. Эта милая старушка улыбалась мне во весь рот, и шептала, что еще не мой черед. У тебя еще так много красивых рассветов и удивительных закатов. Так многим еще нужно успеть сказать спасибо. Просто выкроить время улыбнуться и понять, что все не напрасно. В такие моменты думаешь, что так много хотел сделать. Научиться играть на гитаре, может быть записаться на вокал. Или курсы языков. Так много всего. И для всего этого нужно еще так много ночей и рассветов.

Иногда, когда уже прятаться нет сил, а в голове и теле одна усталость — ты лениво поднимаешь глаза кверху, и наблюдаешь спокойную гладь облаков. Так бывает каждое утро, после этих ярких снов, от которых так сложно придти в себя. Выходя на балкон, ты смотришь на едва освещенные, еще янтарные облака. Никотин оседает в легких, запах от чая или кофе, тут уже по вкусу, сладкой истомой шекочит твои рецепторы. В этот момент думаешь, что жизнь действительно неплохая штука. За каждой ночью обязано следовать утро, так мне говорила мать. #lm